LOBA del Sùr: La Poésie que j'aime

Tu emplis tout..

Fri, 03 Oct 2008 21:21:26 GMT

(Cali Rezo)

Pour que tu m'entendes
mes mots
parfois s'amenuisent
comme la trace des mouettes sur la plage.

Collier, grelot ivre
pour le raisin de tes mains douces.

Mes mots je les regarde et je les vois lointains.
Ils sont à toi bien plus qu'à moi.
Sur ma vieille douleur ils grimpent comme un lierre.

Ils grimpent sur les murs humides.
Et de ce jeu sanglant tu es seule coupable.

Ils sont en train de fuir de mon repaire obscur.
Et toi tu emplis tout, par toi tout est empli.

C'est eux qui ont peuplé le vide où tu t'installes,
ma tristesse est à eux plus qu'à toi familière.

Ils diront donc ici ce que je veux te dire,
et entends-les comme je veux que tu m'entendes.

Habituel, un vent angoissé les traîne encore
et parfois l'ouragan des songes les renverse.
Tu entends d'autres voix dans ma voix de douleur.
Pleurs de lèvres anciennes, sang de vieilles suppliques.
Ma compagne, aime-moi. Demeure là. Suis-moi.
Ma compagne, suis-moi, sur la vague d'angoisse.

Pourtant mes mots prennent couleur de ton amour.
Et toi tu emplis tout, par toi tout est empli.

Je fais de tous ces mots un collier infini
pour ta main blanche et douce ainsi que les raisins..

Pablo Neruda

De nouveau ..

Thu, 28 Aug 2008 08:45:04 GMT

Crane ("Summer")

Chasteté

Le chemin perdu, l'étoile perdue,
resté là-bas, restée là-haut,
a surgi de nouveau, de nouveau a brillé,
chemin unique, étoile solitaire.

Je n'ai aucun remords du péché triste
qui souilla ma chair, qui souille toute chair.
Le chemin est si clair, si vaste l'étoile,
Leur éclat est si grand que je m'efface en eux.

Mais à coup sûr je pécherai de nouveau
(l'étoile se tait, le chemin se perd),
je pécherai humblement, je serai vil et pauvre,
j'aurai pitié de moi et je me pardonnerai.

De nouveau brillera l'étoile qui montrera
le chemin perdu de l'innocence perdue.
Tout petit je m'en irai, je m'en irai lumineux,
parlant à des anges auxquels personne ne parle.

Carlos Drummond de Andrade

Mort dans l'Avion & autres poèmes

(traduction Ariane Wihowski)

Alejandra Pizarnik

Fri, 25 Jul 2008 04:30:23 GMT

(Maltieri)

LA LUZ CAÍDA DE LA NOCHE

« vierte esfinge
tu llanto en mi delirio
crece con flores en mi espera
porque la salvación celebra
el manar de la nada

vierte esfinge
la paz de tus cabellos de piedra
en mi sangre rabiosa

yo no entiendo la música
del ultimo abismo
yo no sé del sermón
del brazo de hiedra
pero quiero ser el pájaro enamorado
que arrastra a las muchachas
ebrias de misterio
quiero al pájaro sabio en amor
el único libre »

***

LA LUMIÈRE TOMBÉE DE LA NUIT

"verse sphinge*
tes larmes dans mon délire
pousse avec des fleurs dans mon attente
parce que le salut célèbre
le jaillissement du néant

verse sphinge
la paix de tes cheveux de pierre
dans mon sang enragé

je ne comprends pas la musique
de l’ultime abîme
je ne sais pas le sermon
du bras de lierre
mais je veux être l’oiseau amoureux
qui attire à lui les filles
ivres de mystère
j'aime l'oiseau savant en amour
le seul qui est libre"

Alejandra Pizarnik

(1936-1972)

("les Aventures perdues" - 1958)

(* : sphynx à la tête et au buste de femme)

bio d'A. Pizarnik sur : http://poezibao.typepad.com/poezibao/2006/01/alejandra_pizar.html

et sur ce lien aussi : http://www.lelitteraire.com/article2149.html

L'ordre donné à la nuit..

Mon, 09 Jun 2008 06:26:33 GMT

Le jour ne revient pas, dites-vous, mais

seulement sa blessure, le sang

que laisse le soleil quand il s'effondre

au loin

tous les corps oubliés

veulent savoir si quelque chose existe

sous le sol, qui les rassemble, une parcelle

de substance ou rien

que l'ombre immobile comme

un caillou

peut-être que l'espoir

n'est qu'une entaille dans la chair

une étincelle sans futur

dans la mémoire

ne dites pas, quand vous partez, que c'est

le jour qui meurt.

Claude Esteban

(1935-2006)

http://fr.wikipedia.org/wiki/Claude_Esteban

http://www.maulpoix.net/esteban.html

Une deuxième fois..

Thu, 05 Jun 2008 03:18:54 GMT

(Yves Woirgard)

Une deuxième fois…

Il arrive que j’écrive sur le monde
Les encens des ruines
La perle abyssale dans l’ombilic de la fenêtre

Et arrive que la soif soit la jarre de la tentation
Et que les corps aujourd’hui brillent dans le prospectus du sang
Comme un vent égorgeant sa progéniture

Et arrive que je ne sois pas une hémorragie pluviale
Pour que tu me poignardes
Et tu m’appelles nuage

J’entends ce que dit le bracelet de l’arbre à la cheville de l’air,
Toutes les guignes de la ville sont plus petites qu’un trou dans la tête
Moi qui ai dansé au point que le renvideur m’ait crue un fil dans l’extase du ciel

Et j’ai vu sous ma peau une grande multitude de pirates et de pailles,
Des disques découpés pour des seins fissurés, des écorces de noisettes,
Des langues de vipères, des langues de flammes, des langues d’Hommes

Il arrive que je vole les diadèmes des alcôves du roi
Puis je les pose sur la tête des poussières
Et j’observe une horloge nue sur le mur
Attendant le temps
Qui ne revient pas..

Samar Diab

(traduit par Moncif Ouadai Saleh)

Je ferais comme..

Tue, 06 May 2008 09:00:22 GMT

Que ferais-je sans ce monde sans visage

sans questions

Où être ne dure qu'un instant

Où chaque instant verse dans le vide

Dans l'oubli d'avoir été

Sans cette onde où à la fin

Corps et ombre ensemble s'engloutissent

Que ferais-je sans ce silence

Gouffre des murmures

Haletant furieux vers le secours vers l'amour

Sans ce ciel qui s'élève sur la poussière de ses lests

Que ferais-je

Je ferais comme hier comme aujourd'hui

Regardant par mon hublot si je ne suis pas seul

A errer et à virer loin de toute vie

Dans un espace pantin

Sans voix

Parmi les voix enfermées avec moi ..

SAMUEL BECKETT

En équilibre..

Thu, 31 Jan 2008 22:35:17 GMT

J-P Etienne ("plaisir")

Quand vous avez mal, il ya la souffrance du mal, il y a aussi le déséquilibre.

Trouvez donc un deuxième mal, un qui s'y oppose, comme un deuxième seau à porter. Quand on vous torture une deux, vous pincer le bras. Quand on vous incise le pouce, vous mordre la langue. Ce ne sont que petites tentatives d'instinct.

Une bonne étude des souffrances équilibrantes n'a pas été faite, que je sache. Il y a pourtant déjà quelques temps que l'humanité souffre.

Pour les souffrances morales, il y a un peu plus d'instructions dans ce sens ! Quoiqu'il y ait des sots qui cherchent à un malheur le contrepoids non d'un autre malheur, mais du bonheur !

- Henri Michaux -

("Passages" - extrait)

Les fenêtres..

Tue, 18 Dec 2007 01:41:25 GMT

Dali ("jeune fille à la fenêtre -1925)

Celui qui regarde du dehors à travers une fenêtre ouverte, ne voit jamais autant de choses que celui qui regarde une fenêtre fermée. Il n'est pas d'objet plus profond, plus mystérieux, plus fécond, plus ténébreux, plus éblouissant qu'une fenêtre éclairée d'une chandelle. Ce qu'on peut voir au soleil est toujours moins intéressant que ce qui se passe derrière une vitre. Dans ce trou noir ou lumineux vit la vie, rêve la vie, souffre la vie.

Par-delà des vagues de toits, j'aperçois une femme mûre, ridée déjà, pauvre, toujours penchée sur quelque chose, et qui ne sort jamais. Avec son visage, avec son vêtement, avec son geste, avec presque rien, j'ai refait l'histoire de cette femme, ou plutôt sa légende, et quelquefois je me la raconte à moi-même en pleurant.

Si c'eût été un pauvre vieux homme, j'aurais refait la sienne tout aussi aisément.

Et je me couche, fier d'avoir vécu et souffert dans d'autres que moi-même.

Peut-être me direz-vous: "Es-tu sûr que cette légende soit la vraie?" Qu'importe ce que peut être la réalité placée hors de moi, si elle m'a aidé à vivre, à sentir que je suis et ce que je suis?

- Charles Baudelaire -

Comme un barbare..

Tue, 27 Nov 2007 19:32:06 GMT

Marc Chagall ("self-portrait with seven fingers")

Là où se pressent des maisons courbées
Là où monte le chemin du cimetière
Là où coule un fleuve élargi
Là j'ai rêvé ma vie
La nuit, il vole un ange dans le ciel
Un éclair blanc sur les toits
Il me prédit une longue, longue route
Il lancera mon nom au-dessus des maisons
Mon peuple, c'est pour toi que j'ai chanté
Qui sait si ce chant te plaît
Une voix sort de mes poumons
Toute chagrin et fatigue
C'est d'après toi que je peins
Fleurs, forêts, gens et maisons
Comme un barbare je colore ta face
Nuit et jour je te bénis.

MARC CHAGALL

Le poème pulvérisé..

Sat, 06 Oct 2007 05:07:34 GMT

photo Galadiera (Deviantart)

J'habite une douleur

Ne laisse pas le soin de gouverner ton coeur à ces tendresses parentes de l'automne auquel elles empruntent sa placide allure et son affable agonie. L'oeil est précoce à se plisser. La souffrance connaît peu de mots. Préfère te coucher sans fardeau : tu rêveras du lendemain et ton lit te sera léger. Tu rêveras que ta maison n'a plus de vitres. Tu es impatient de t'unir au vent, au vent qui parcourt une année en une nuit. D'autres chanteront l'incorporation mélodieuse, les chairs qui ne personnifient plus que la sorcellerie du sablier. Tu condamneras la gratitude qui se répète. Plus tard, on t'identifiera à quelque géant désagrégé, seigneur de l'impossible.

Pourtant.

Tu n'as fait qu'augmenter le poids de ta nuit. Tu es retourné à la pêche aux murailles, à la canicule sans été. Tu es furieux contre ton amour au centre d'une entente qui s'affole. Songe à la maison parfaite que tu ne verras jamais monter. A quand la récolte de l'abîme? Mais tu as crevé les yeux du lion. Tu crois voir passer la beauté au-dessus des lavandes noires...

Qu'est-ce qui t'a hissé, une fois encore, un peu plus haut, sans te convaincre?

Il n'y a pas de siège pur.

- René Char -

(le poème pulvérisé - 1945-1947)

Mon Archange..

Thu, 13 Sep 2007 01:00:48 GMT

(photo Nuna Belo)

MI ARCÁNGEL

No solicito ya ese favor celeste, tu presencia;
como incesante filo contra el pecho,
como el recuerdo, como el llanto,
como la vida misma vas conmigo.

Tú fluyes en mis venas, respiras en mis labios,
te siento en mi dolor;
bien vivo estás en mí, vives en mi amor mismo,
aunque a veces
pesa la luz, la soledad.

Vuelto en el lecho, como un niño sin nadie frente al muro,
contra mi cuerpo creo,
radiante enigma, el tuyo;
no ríes así ni hieres,
no marchas ni te dejas, pero estás conmigo.

Estás conmigo como están mis ojos en el mundo,
dueños de todo por cualquier instante,
mas igual que ellos, al hacer la sombra, luego vuelvo,
mendigo a quien despojan de su misma pobreza,
al yerto infierno de donde he surgido.

*****

Au ciel j'ai cessé de demander la faveur de ta présence;
Comme une lame tranchante contre la poitrine,
Comme le souvenir, comme les pleurs,
Comme la vie elle-même, tu es avec moi.

Tu coules dans mes veines, respires à travers mes lèvres,
Je te sens dans ma douleur;
Bien vivant tu es en moi, jusque dans mon amour,
Même si parfois me pèsent
La lumière, la solitude.

Recroquevillé dans mon lit, face au mur tel un enfant abandonné,
Contre mon corps, j'imagine le tien,
Pareil à une énigme radiante;
Tu ne ris ainsi ni ne me blesses,
Tu ne pars ni ne restes, tu es avec moi.

Tu es avec moi comme mes yeux sont sur le monde,
Maîtres de tout à chaque instant,
Et tout comme eux, lorsqu'ils se ferment, je retourne,
Tel un mendiant dépouillé de sa pauvreté même,
A l'enfer rigide d'où j'ai surgi.

- Luis Cernuda -
("Où habite l’oubli" - 1932-1933)

(traduction de Babel)

Libérés...

Thu, 06 Sep 2007 01:37:55 GMT

(Guidu A. di Cinarca)

Il existait tes mains.

Un jour le monde devint silencieux ;
les arbres, là-haut, étaient profonds et majestueux,
et nous sentions sous notre peau
le mouvement de la terre.

Tes mains furent douces dans les miennes
et j’ai senti en même temps la gravité et la lumière,
et que tu vivais dans mon cœur.

Tout était vérité sous les arbres,
tout était vérité. Je comprenais
toutes choses comme on comprend
un fruit avec la bouche, une lumière avec les yeux..

- Antonio Gamoneda -

("Exentos", I, in Edad)

"La poésie est l'art de la mémoire, donc aussi de l'oubli"

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Cet homme discret, presque secret, émerge à la lumière des livres publiés en France. Les traductions de Jacques Ancet et ses commentaires auront été les belles barques pour aller aux rives de Gamoneda. Gamoneda est reconnu comme l’un des plus grands poètes espagnols contemporains avec José Angel Valente.

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Biobibliographie d’après Jacques Ancet (écrivain, poète et traducteur) :

"Antonio Gamoneda est né à Oviedo, dans les Asturies, en Espagne, en 1931. Son père meurt l'année suivante et il s'installe avec sa mère à Leòn, dans une banlieue ouvrière, en proie à toutes sortes de difficultés matérielles. Ils sont témoins des répressions de la guerre civile puis de l'après-guerre, sour régime franquiste. En 1941, il entre dans un collège religieux qu'il quitte dès 1943 pour prendre en 1945 un poste de coursier de bureau. A partir des années 50 et 60, après son mariage et la naissance de ses trois filles, il s'engage dans une formation culturelle et littéraire d'autodidacte et dans un intense travail d'écriture et parallèlement dans un groupe militant antifranquiste. Il dit lui-même que son "profil d'écrivain va être déterminé par un ensemble de composantes historiques et biographiques : pauvreté familiale, rare fréquentation de l'école publique, et contemplation innocente de la cruauté et de la misère morale de la guerre civile et de l'après-guerre militarisée [...], ". En 1969, il commence à travailler aux services culturels du Conseil général, il crée et dirige une collection littéraire, tout en animant un centre d'expositions. En 1978, il devient gérant d'un organisme voué à l'éducation des paysans et des ouvriers. Aujourd'hui, il se consacre entièrement à l'écriture et, depuis la moitié des années 80, son travail commence à être reconnu. Il est à présent considéré comme une des grandes voix de la poésie espagnole d'aujourd'hui, et il a reçu le Prix européen de Littérature en 2006."

Livre du froid, présenté et traduit par Martine Joulia et Jean-Yves Bériou, éditions Antoine Soriano, 1996

Pierres gravées, présenté et traduit par Jacques Ancet, Lettres vives, 1996

Substances, limites in Nymphea, avec des photographies de Michel Hanique, traduit par Jacques Ancet, La Grand Os, 1997

Cahier de mars, traduit par Martine Joulia et Jean-Yves Bériou, Myrddin, 1997

Froid des limites, présenté et traduit par Jacques Ancet, Lettres vives, 2000

Blues castillan, traduit par Jacques Ancet, José Corti, 2004

Description du mensonge, présenté et traduit par Jacques Ancet, José Corti, 2004

Passion du regard, présenté et traduit par Jacques Ancet, Lettres vives, 2004

De l'impossibilité, traduit par Amelia Gamoneda, gravures de Jean-Louis Fauthoux et préface de Salah Stétié, Fata Morgana, 2004

Clarté sans repos, présenté et traduit par Jacques Ancet, Arfuyen, 2006

Cecilia, traduit par Jacques Ancet, Lettres vives, 2006

Le tremblement..

Sun, 19 Aug 2007 23:49:52 GMT

Anna Sherer (sables mouvants)

El temblor

« La lluvia
como una lengua de prensiles musgos
parece recorrerme, buscarme la cerviz,
bajar,
lamer el eje vertical,
contar el número de vértebras que me separan
de tu cuerpo ausente.

Busco ahora despacio con mi lengua
la demorada huella de tu lengua
hundida en mis salivas.

Bebo, te bebo
en las mansiones líquidas
del paladar
y en la humedad radiante de tus ingles,
mientras tu propia lengua me recorre
y baja,
retráctil y prensil, como la lengua
oscura de la lluvia.

La raíz del temblor llena tu boca,
tiembla, se vierte en ti
y canta germinal en tu garganta. »

*******

Le tremblement

La pluie
comme une langue aux mousses préhensiles
semble me parcourir,
cherche ma nuque, descendre, lécher l’axe vertical,
dénombrer les vertèbres
qui me séparent de ton corps absent.

Je cherche à présent doucement avec ma langue
la trace persistante de ta langue
plongée dans ma salive.

Je bois, je te bois
dans les demeures liquides
du palais,
dans la radieuse moiteur inguinale,
pendant que ta propre langue me parcourt
et descend
rétractile et préhensile, comme la langue
obscure de la pluie.

La racine du tremblement emplit ta bouche,
tremble, vient t’envahir
et chante germinale dans ta gorge.

José Ángel Valente

(Mandorle, Trois leçons de ténèbres)

AGIR, JE VIENS..

Sat, 04 Aug 2007 04:46:01 GMT

Henri Michaud

Poussant la porte en toi, je suis entré
Agir, je viens
Je suis là
Je te soutiens
Tu n'es plus à l'abandon
Tu n'es plus en difficulté
Ficelles déliées, tes difficultés tombent
Le cauchemar d'où tu revins hagarde n'est plus

Je t'épaule
Tu poses avec moi
Le pied sur le premier degré de l'escalier
sans fin
Qui te porte
Qui te monte
Qui t'accomplit

Je t'apaise
Je fais des nappes de paix en toi
Je fais du bien à l'enfant de ton rêve
Afflux
Afflux en palmes sur le cercle des images
de l'apeurée
Afflux sur les neiges de sa pâleur
Afflux sur ton âtre...et le feu s'y ranime

AGIR, JE VIENS
Tes pensées d'élan sont soutenues
Tes pensées d'échec sont affaiblies
J'ai ma force dans ton corps, insinuée
et ton visage, perdant ses rides, est rafraîchi
La maladie ne trouve plus son trajet en toi
La fièvre t'abandonne

La paix des voûtes
La paix des prairies refleurissantes
La paix rentre en toi

Au nom du nombre le plus élevé, je t'aide
Comme une fumerolle
S'envole tout le pesant de dessus tes épaules accablées
Les têtes méchantes autour de toi
Observatrices vipérines des misères des faibles

[...]

J'ai lavé le visage de ton avenir

- Henri Michaud -

("Face aux verrous" - Gallimard)

Le point de rupture..

Fri, 15 Jun 2007 08:04:17 GMT

L'HÉAUTONTIMOROUMÉNOS

Je te frapperai sans colère
Et sans haine, comme un boucher,
Comme Moïse le rocher!
Et je ferai de ta paupière,

Pour abreuver mon Saharah,
Jaillir les eaux de la souffrance.
Mon désir gonflé d'espérance
Sur tes pleurs salés nagera

Comme un vaisseau qui prend le large,
Et dans mon cœur qu'ils soûleront
Tes chers sanglots retentiront
Comme un tambour qui bat la charge!

Ne suis-je pas un faux accord
Dans la divine symphonie,
Grâce à la vorace ironie
Qui me secoue et qui me mord?

Elle est dans ma voix, la criarde!
C'est tout mon sang, ce poison noir!
Je suis le sinistre miroir
Où la mégère se regarde.

Je suis la plaie et le couteau!
Je suis le soufflet et la joue,
Je suis les membres et la roue,
Et la victime et le bourreau!

Je suis de mon cœur le vampire,
-Un de ces grands abandonnés
Au rire éternel condamnés
Et qui ne peuvent plus sourire!

- Charles Baudelaire -

L'Incandescent...

Sat, 09 Jun 2007 01:40:20 GMT

L'arbre

Cet arbre et son frémissement

forêt sombre d'appels,

de cris,

mange le cœur obscur de la nuit.

Vinaigre et lait, le ciel, la mer,

la masse épaisse du firmament,

tout conspire à ce tremblement,

qui gîte au cœur épais de l'ombre.

Un cœur qui crève, un astre dur

qui se dédouble et fuse au ciel,

le ciel limpide qui se fend à l'appel du soleil sonnant,

font le même bruit, font le même bruit,

que la nuit et l'arbre au centre du vent.

- Antonin Artaud -

(L'ombilic des limbes)

Antonin Artaud par lui-même

"Et qu'est-ce qu'un aliéné authentique ? C'est un homme qui a préféré devenir fou, dans le sens où socialement on l'entend, que de forfaire à une certaine idée supérieure de l'honneur humain." A. Artaud ("Van Gogh ou le suicidé de la société")

http://www.artaud.info/

Je vous conseille vivement de regarder

ce très intéressant montage-vidéo de 46mn

retraçant la vie et l'oeuvre

d'Antonin Artaud..

Antonin Artaud (commenté par JC.Dauphin)
(envoyé par MELMOTH)

...

Mon, 28 May 2007 00:57:25 GMT

Freydoon Rassouli

Il n'y a que la voix qui reste..

Pourquoi m’arrêterais-je, pourquoi?

Les oiseaux sont partis en quête d’une direction bleue,
L’horizon est vertical.
L’horizon est vertical, le mouvement une fontaine
Et dans les limites de la vision
Les planètes tournoient lumineuses.
Dans les hauteurs, la terre accède à la répétition
Et des puits d’air
Se transforment en tunnels de liaison.

Le jour est une étendue,
Qui ne peut être contenue
Dans l’imagination du vers qui ronge un journal.

Pourquoi m’arrêterais-je?

Le mystère traverse les vaisseaux de la vie,
L’atmosphère matricielle de la lune ;
Sa qualité tuera les cellules pourries
Et dans l’espace alchimique, après le lever du soleil,
Seule la voix
Sera absorbée par les particules du temps.

Pourquoi m’arrêterais-je?

Que peut être le marécage, sinon le lieu de pondaison

des insectes de pourriture !
Les pensées de la morgue sont écrites par les cadavres gonflés.
L’homme faux dans la noirceur
A dissimulé sa virilité défaillante,
Et les cafards...ah
Quand les cafards parlent!

Pourquoi m’arrêterais-je?

Tout le labeur des lettres de plomb est inutile,
Tout le labeur des lettres de plomb,
Ne sauvera pas une pensée mesquine.
Je suis de la lignée des arbres,
Respirer l’air stagnant m’ennuie.
Un oiseau mort m’a conseillé de garder en mémoire le vol ;
La finalité de toutes les forces est de s’unir, de s’unir
À l’origine du soleil
Et de se déverser dans l’esprit de la lumière.
Il est naturel que les moulins à vent pourrissent.

Pourquoi m’arrêterais-je?

Je tiens l’épi vert du blé sous mon sein
La voix, la voix, seulement la voix
La voix du désir de l’eau de couler,
La voix de l’écoulement de la lumière sur la féminité de la terre,
La voix de la formation d’un embryon de sens
Et l’expression de la mémoire commune de l’amour.
La voix, la voix, la voix, il n’y a que la voix qui reste
Au pays des lilliputiens !
Les repères de la mesure d’un voyage ne quittent pas l’orbite du zéro.

Pourquoi m’arrêterais-je?

J’obéis aux quatre éléments,
Rédiger les lois de mon coeur
N’est pas l’affaire du gouvernement des aveugles local !
Qu'ai-je à faire avec le long hurlement de sauvagerie
De l’organe sexuel animal ?
Qu'ai-je à faire avec le frémissement des vers dans le vide de la viande?

C’est la lignée du sang des fleurs qui m’a engagée à vivre,

La race du sang des fleurs, savez-vous?

- Foroukh Farrokhzâd -

(Traduction Mohammad Torabi & Yves Ros)

Nada ..

Sat, 05 May 2007 10:59:25 GMT

Filipe Lamas

IL N'Y A PLUS RIEN

(extraits)

Écoute, écoute... Dans le silence de la mer, il y a comme un balancement maudit qui vous met le coeur à l'heure.

Immobile... L'immobilité, ça dérange le siècle.
C'est un peu le sourire de la vitesse, et ça sourit pas lerche, la vitesse, en ces temps.
Les amants de la mer s'en vont en Bretagne ou à Tahiti...
C'est vraiment con, les amants.

Il n'y a plus rien

Camarade maudit, camarade misère...
Misère, c'était le nom de ma chienne qui n'avait que trois pattes.
L'autre, le destin la lui avait mise de côté pour les olympiades de la bouffe et des culs semestriels qu'elle accrochait dans les buissons pour y aller de sa progéniture.
Elle est partie, Misère, dans des cahots, quelque part dans la nuit des chiens.
Camarade tranquille, camarade prospère,
Quand tu rentreras chez toi
Pourquoi chez toi?
Quand tu rentreras dans ta boîte, rue d'Alésia ou du Faubourg
Si tu trouves quelqu'un qui dort dans ton lit,
Si tu y trouves quelqu'un qui dort
Alors va-t-en, dans le matin clairet
Seul !

Tu peux tout faire:
T'empaqueter dans le désordre, pour l'honneur, pour la conservation du titre...
Le désordre, c'est l'ordre moins le pouvoir !

Il n'y a plus rien

Si jamais tu t'aperçois que ta révolte s'encroûte et devient une habituelle révolte, alors,
Sors
Marche
Crève
Baise
Aime enfin les arbres, les bêtes et détourne-toi du conforme et de l'inconforme
Lâche ces notions, si ce sont des notions
Rien ne vaut la peine de rien

Il n'y a plus rien... plus, plus rien

Invente des formules de nuit: CLN... C'est la nuit! Même au soleil, surtout au soleil, c'est la nuit !
Tu peux crever... Les gens ne retiendront même pas une de leur inspiration.
Ils te tairont, les gens.
Les gens taisent l'autre, toujours.
Regarde, à table, quand ils mangent...
Ils s'engouffrent dans l'innommé
Ils se dépassent eux-mêmes et s'en vont vers l'ordure et le rot ponctuel !
La ponctuation de l'absurde, c'est bien ce renversement des réacteurs abdominaux, comme à l'atterrissage: on rote et on arrête le massacre.
Sur les pistes de l'inconscient, il y a des balises baveuses toujours un peu se souvenant du frichti, de l'organe, du repu.

Mes plus beaux souvenirs sont d'une autre planète où les bouchers vendaient de l'homme à la criée
Moi, je suis de la race ferroviaire qui regarde passer les vaches
Si on ne mangeait pas les vaches, les moutons et les restes
Nous ne connaîtrions ni les vaches, ni les moutons, ni les restes...
Au bout du compte, on nous élève pour nous becqueter
Alors, becquetons!
Côte à l'os pour deux personnes, tu connais?

Heureusement il y a le lit: un parking !
Tu viens, mon amour?
Et puis, c'est comme à la roulette: on mise, on mise...
Si la roulette n'avait qu'un trou, on nous ferait miser quand même
D'ailleurs, c'est ce qu'on fait!
Je comprends les joueurs: ils ont trente-cinq chances de ne pas se faire mettre...
Et ils mettent, ils mettent...
Le drame, dans le couple, c'est qu'on est deux
Et qu'il n'y a qu'un trou dans la roulette...

Quand je vois un couple dans la rue, je change de trottoir
Te marie pas
Ne vote pas
Sinon t'es coincé !

Elle était belle comme la révolte
Nous l'avions dans les yeux,
Dans les bras dans nos futals
Elle s'appelait l'imagination
Elle dormait comme une morte, elle était comme morte
Elle sommeillait
On l'enterra de mémoire.

Il n'y a plus rien

La tristesse, toujours la tristesse...

La mue ça ses fait à l'envers dans ce monde inventif

Retourne tes yeux au-dedans de toi
Quand tu auras passé le mur du mur
Quand tu auras autrepassé ta vision
Alors tu verras rien.

Il n'y a plus rien

Que les pères et les mères
Que ceux qui t'ont fait
Que ceux qui ont fait tous les autres
Que les "monsieur"
Que les "madame"
Que les "assis" dans les velours glacés, soumis, mollasses
Que ces horribles magasins bipèdes et roulants
Qui portent tout en devanture
Tous ceux-là à qui tu pourras dire:

Monsieur!
Madame!

Laissez donc ces gens-là tranquilles
Ces courbettes imaginées que vous leur inventez
Ces désespoirs soumis
Toute cette tristesse qui se lève le matin à heure fixe pour aller gagner VOS sous,
Avec les poumons resserrés
Les mains grandies par l'outrage et les bonnes moeurs
Les yeux défaits par les veilles soucieuses...
Et vous comptez vos sous?
Pardon.... LEURS sous!

Ce qui vous déshonore
C'est la propreté administrative, écologique dont vous tirez orgueil
Dans vos salles de bains climatisées
Dans vos bidets déserts
En vos miroirs menteurs...

Vous faites mentir les miroirs
Vous êtes puissants au point de vous refléter tels que vous êtes
Cravatés
Envisonnés
Empapaoutés de morgue et d'ennui dans l'eau verte qui descend des montagnes et que vous vous êtes arrangés pour soumettre
A un point donné
A heure fixe
Pour vos narcissiques partouzes.
Vous vous regardez et vous ne pouvez même plus vous reconnaître
Tellement vous êtes beaux
Et vous comptez vos sous
En long
En large
En marge
De ces salaires que vous lâchez avec précision
Avec parcimonie
J'allais dire "en douce" comme ces aquilons avant-coureurs et qui racontent les exploits du bol alimentaire, avec cet apparat vengeur et nivellateur qui empêche toute identification...
Je veux dire que pour exploiter votre prochain, vous êtes les champions de l'anonymat.

Les racines profondes de ce pays, c'est Vous, paraît-il,
Et quand on vous transbahute d'un "désordre de la rue", comme vous dites, à un "ordre nouveau" comme ils disent, vous vous faites greffer au retour et on vous salue.

Depuis deux cent ans, vous prenez des billets pour les révolutions.
Vous seriez même tentés d'y apporter votre petit panier,
Pour n'en pas perdre une miette, n'est-ce-pas?
Et les "vauriens" qui vous amusent, ces "vauriens" qui vous dérangent aussi, on les enveloppe dans un fait divers pendant que vous enveloppez les "vôtres" dans un drapeau.
Vous vous croyez toujours, vous autres, dans un haras !
La race ça vous tient debout dans ce monde que vous avez assis.

Vous avez le style du pouvoir
Vous en arrivez même à vous parler à vous-mêmes Comme si vous parliez à vos subordonnés,
De peur de quitter votre stature, vos boursouflures, de peur qu'on vous montre du doigt, dans les corridors de l'ennui, et qu'on se dise: "Tiens, il baisse, il va finir par se plier, par ramper"
Soyez tranquilles! Pour la reptation, vous êtes imbattables ; seulement, vous ne vous la concédez que dans la métaphore...
Vous voulez bien vous allonger mais avec de l'allure.

Je me demande comment et pourquoi la Nature met Tant d'entêtement,
Tant d'adresse
Et tant d'indifférence biologique
A faire que vos fils ressemblent à ce point à leurs pères,
Depuis les jupes de vos femmes matrimoniaires
Jusqu'aux salonnardes équivoques où vous les dressez à boire,
Dans votre grand monde,
A la coupe des bien-pensants.

Moi, je suis un bâtard.
Nous sommes tous des bâtards.
Ce qui nous sépare, aujourd'hui, c'est que votre bâtardise à vous est sanctionnée par le code civil
Sur lequel, avec votre permission, je me plais à cracher, avant de prendre congé.

Soyez tranquilles, Vous ne risquez Rien

IL N'Y A PLUS RIEN !

- Léo Ferré -

Pour lire le texte dans son intégralité (eh oui, j'ai osé faire qques coupures !), cliquez ici..

Un pas vers la lumière..

Mon, 02 Apr 2007 23:26:08 GMT

- Omar Khayyâm -

(1048-1131)

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"Le vaste monde : un grain de poussière dans l'espace.

Toute la science des hommes : des mots.

Les peuples, les bêtes et les fleurs des sept climats : des ombres.

Le résultat de ta méditation perpétuelle : rien."

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"Ceux qui par la science vont au plus haut du monde

Qui par leur intelligence, scrutent le fond des cieux

Ceux-là, pareils à la coupe du ciel

La tête renversée, vivent dans leur vertige."

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"Ne te dépense pas tant en tristesse insensée,
mais sois en fête.
Donne, dans le chemin de l’injustice,
l’exemple de la justice,
Puisque la fin de ce monde est le néant,
Suppose que tu n’existes pas, et sois libre."

"Le Rubayat" (extraits)

http://agora.qc.ca/mot.nsf/Dossiers/Omar_Khayyam

http://www.kulturica.com/lettres/khayyam.htm

"Sois heureux un instant. Cet instant c'est ta vie."