Hommage à un Homme..

Sat, 19 Apr 2008 14:33:00 GMT

Prophétie

là où l'aventure garde les yeux clairs
là où les femmes rayonnent de langage
là où la mort est belle dans la main comme un oiseau
     saison de lait
là où le souterrain cueille de sa propre génuflexion un luxe
     de prunelles plus violent que des chenilles
là où la merveille agile fait flèche et feu de tout bois

là où la nuit vigoureuse saigne une vitesse de purs végétaux

là où les abeilles des étoiles piquent le ciel d'une ruche
     plus ardente que la nuit
là où le bruit de mes talons remplit l'espace et lève
     à rebours la face du temps
là où l'arc-en-ciel de ma parole est chargé d'unir demain
     à l'espoir et l'infant à la reine,

d'avoir injurié mes maîtres mordu les soldats du sultan
d'avoir gémi dans le désert
d'avoir crié vers mes gardiens
d'avoir supplié les chacals et les hyènes pasteurs de caravanes

je regarde
la fumée se précipite en cheval sauvage sur le devant
     de la scène ourle un instant la lave de sa fragile queue
     de paon puis se déchirant la chemise s'ouvre d'un coup
     la poitrine et je la regarde en îles britanniques en îlots
     en rochers déchiquetés se fondre peu à peu dans la mer
     lucide de l'air
où baignent prophétiques
ma gueule
          ma révolte
               mon nom.

Aimé Césaire

(26/06/1913 - 17/04/2008)

("le crayon de Dieu lui-même n'est pas sans gomme..")

Les hauts de hurlement..

Sat, 29 Dec 2007 11:43:41 GMT

(Cali Rezo)

Je parle au papier

Comme je parle

Au premier venu

Ma voix se déforme

A hurler

Des mots qui se déchirent

Des mots qui ne jouent pas

A dire

ce qui ne peut s'entendre

Des mots déversés

Dans le caniveau

de l'oubli

Assez

Assez de paroles sans écho

Assez de cris dans les silences

De blessures infligées

Par des lames

D'écrits

Si vous me tournez le dos

Faites-le donc sans remords

Vous ne m'avez jamais connue

Vous n'êtes que des ombres

Qui se heurtent au hasard

Qui s'entrechoquent

Sans jamais

Se toucher

Ni des mains

Ni des yeux

Ni même

Du bout

Des

Mots

(Babel - 19/07/06)

("l'âme n'a pas de secret que la conduite ne révèle".. proverbe chinois)

Fleur blessée ...

Wed, 06 Sep 2006 21:37:21 GMT

Petite soeur,

J'aimerais prendre sur moi un peu de ta souffrance

Je voudrais être un baume divin pour guérir tes blessures

Et gommer du passé toutes tes adhérences..

J'aimerais tant pouvoir combler, je te le jure,

Cette faille en toi si fragile

Ton indicible fêlure..

***

(A ma tendre Marianne ..)

Un homme de goût ..

Sat, 26 Aug 2006 01:33:09 GMT

Je me souviens de cet homme élégant, vêtu tout de noir, qui passa devant moi et alla s'asseoir sur le banc, à côté, sur ma droite.

Nous étions les deux seuls "voyageurs sans billet", assis chacun sur un banc et attendant l'arrivée du dernier avion en provenance de Paris... qui avait déjà pas mal de retard.

Je fumais distraitement, perdue dans mes pensées et jetant un coup d'oeil, de temps à autre, sur mes chiens qui s'occupaient sur les pelouses bordant l'allée.

De temps en temps, des voix s'exprimant en espagnol venaient rompre le calme nocturne de ces jardins de l'aéroport. Ils avaient eu plus de chance que l'homme en noir et moi ; les personnes qu'ils attendaient étaient bien arrivées, elles.

Il devait bien être minuit, et cela faisait environ trois quart d'heure que ce maudit avion aurait dû arriver..

La nuit était tiède et une brise légère fut alors la bienvenue.

J'avais envie de regarder cet homme silencieux, assis pas loin de moi, et je pris l'excuse de rappeler mes chiens pour diriger discrètement mon regard vers lui... Je ne pouvais distinguer ses traits dans le noir.. je vis simplement qu'il avait du mal à allumer son cigare.

Je détournais la tête pour qu'il ne s'aperçoive pas que je l'observais et là, je l'entendis m'interpeler :

- Pardonnez-moi, je vois que vous fumez aussi.. Auriez-vous un briquet à me prêter ? J'ai perdu le mien et je n'arrive pas à allumer mon cigare avec ces allumettes..

- J'en ai un au fond de mon sac.. je vous en prie, lui répondis-je, en lui tendant mon briquet.

Alors il se leva, et se rapprocha de mon banc ; je lui donnai le briquet et là, je pus enfin voir son visage.

Il avait les cheveux blonds et un peu ondulés sur le front, et ses yeux clairs se plissaient d'une façon charmante quand il souriait.. Il avait un visage et une voix qui ne m'étaient pas inconnus.. cette voix, d'une intonation assez grave et douce à la fois..

Il me remercia courtoisement en me rendant mon briquet et rajouta :

- Vous attendez, vous aussi je présume, l'arrivée du dernier vol de Paris..?

- Oui.. je pensais être en retard quand je suis arrivée, mais si j'avais su... j'aurais pris tout mon temps !

- Vous avez eu tort, en effet.. me répondit-il, en souriant.

Je vais boire quelquechose de frais, à l'intérieur.. puis-je vous offrir un verre ?

- Je vous remercie mais j'en ai bu un, il y a cinq minutes.. et puis, avec mes chiens, je préfère rester à l'extérieur..

- Comme vous voudrez.. bon, moi j'y vais.. j'ai vraiment très soif. Alors peut-être à tout à l'heure, si vous êtes encore là. Sinon, bonsoir et merci encore pour le briquet...

En le regardant se diriger de son pas nonchalant vers le hall de l'aéroport, son nom me revint en mémoire...

Et cela me fit sourire car j'avais vu récemment, à Paris, le dernier film qu'il venait réaliser, "une affaire de goût"..

J'avais beaucoup aimé ... vraiment.

(brève rencontre, une nuit d'été 2001, à l'aéroport de Valencia, Espagne)

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Bernard Rapp - né le 17 février 1945 et décédé le 17 août 2006

Journaliste de terrain, élégant et non-conformiste, producteur d'émissions culturelles de haute tenue, puis cinéaste et écrivain à succès, cet homme multiple se disait "condamné à surprendre"...

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Il s'était fait, pour se protéger, une image de clergyman du Sussex et passait pour un spécialiste raffiné de l'understatement.

Mais lorsqu'il avait tombé la veste de tweed, le vrai Bernard Rapp aimait la vie à la folie, ses vins, ses cigares, ses rires, ses bibliothèques bruissantes, ses parties de badminton, son Tour de France et sa vitesse. Il était né pour ne pas vieillir.

Sur la télévision, qui l'avait rendu célèbre, il portait un regard sévère. Il la jugeait destructrice, amnésique et superficielle. Il ne se vantait même pas d'avoir été le présentateur du journal télévisé d'Antenne 2. Bernard n'avait pas l'âme d'un homme- tronc.

Il est le seul, dans sa catégorie, à n'être pas devenu un people. Libéré du 20-heures, il a produit une « Assiette anglaise » qui lui ressemblait, mérité de succéder à Pivot dans « Caractères » et surtout présidé à cette formidable série de portraits et d'archives, « Un siècle d'écrivains », dernier vestige d'une télévision culturelle et populaire.
Il avait raison de regretter d'être venu si tard au cinéma. Il n'a pas eu le temps de réaliser tous les films qu'il avait en tête. Ceux qu'il a signés - « Tiré à part », « Une affaire de goût », « Pas si grave » et « Un petit jeu sans conséquence » - sont comme autant d'autoportraits : élégants dans l'image, pince-sans-rire dans la réplique, intrigants dans l'ambiguïté et cruels dans le fond.

Il est mort en emportant son secret, mais c'est l'ami rieur qu'on pleure aujourd'hui.

par Jérôme Garcin - Nouvel Observateur (24/08/2006)

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Je ne peux résister à l'envie de vous rapporter le très bel hommage que lui a rendu son ami, l'acteur Bernard Giraudeau.. un acteur ("le goût des autres") que j'aime depuis toujours, et je sais pourquoi maintenant !

" Bernard, bon voyage. Tu n'avais pas le geste pour fendre le non-sens, un bras comme une hâche, une massue pour écraser et la parole qui brûle ; tu avais le geste qui caresse et qui donne, des mots qui dessinent des sourires. Je n'ai pas de colère, tu n'en aurais pas eu. Il est des îles de lumière envahies par la barbarie, tu manqueras sur ces terres-là, dans la fenêtre du petit écran. Tu aurais pu faire ta devise de "I prefer not to " de Zizek.

Tu savais que pour agir, il faut savoir observer, prendre de la distance, ne pas prendre parti absolument, ne pas faire contre sa conscience, l'éthique, la courtoisie, être inélégant.

René Char disait que vivre c'est s'obstiner à achever un souvenir. Nous fabriquons des souvenirs pour que la vie ne s'achève jamais. Tu refusais le conflit et celui-là, le dernier, tu as tenté de l'apprivoiser en vain. C'était trop lourd, ce combat.

Tu étais démuni devant la brutalité et la violence. Ainsi était cette adversité qui te refusait la vie pour laquelle tu avais tout l'amour du monde. Il reste cet amour, le plus fort, et tes proches en sont baignés. Dans l'immobilité du corps reste l'impatience du coeur. Tu étais malicieux comme l'enfance, tu aimais la musique à faire danser les mots et les mots qui chantaient la vie. Tu savais d'Epictète que si tu cherches à plaire, te voilà déchu, et de Flaubert que la célébrité la plus complète n'assouvit point et que l'on meurt presque toujours dans l'incertitude de son propre nom, à moins d'être un sot.

Tu m'as donné un des plus beaux rôles de ma vie et nous avons prolongé cette rencontre, complices de l'humour et du jeu.

Il ne faut pas briser les miroirs,

Mais laisser la lumière sur les visages étonnés.

Il ne faut pas trancher la mer,

Mais laisser la houle continuer son chemin vers les baies endormies.

Il y aura toujours des éclats de lune sur les papillons de l'aube.

Le silence fait peur parce que synonyme d'absence et de vide. Il est si riche pourtant.

Te voilà parti sur les grandes vergues de l'univers où sont accrochées les lanternes du cosmos. Le vaisseau déploie ses voiles jusqu'à l'infini et je regarde le ciel carbone glisser des ailes de neige. Il pleure un pollen solaire, des larmes de lumière dans l'éther.

J'étais ce matin seul avec toi. La mer était étrangement calme, une marée immobile, un repos entendu, une aube franche avec une brise amoureuse. Temps arrêté, proposant ce que l'on suppose être l'éternité. Je n'étais pas triste, j'étais en paix. Je lisais comme l'évidence des lignes d'un livre accompli, serein, des lignes miraculeuses qui s'évanouissaient entre les doigts de lumière, celles d'un ouvrage que l'on voudrait recopier, retenir, comme l'essentiel du sens de la vie, lignes que l'on avale, avide, avec une joie intense et qui vous dépose au-dessus des hommes.

Ce matin était le grand livre, celui que l'on ne déchiffre pas et dans les pages duquel tu es. J'aurais aimé, bien sûr, que tu sois là. Tu m'aurais fait part de tes jubilations littéraires et j'aurais évoqué pour toi des souffles de soie à l'aurore, des brises d'aube, le vent rouge, là-bas de l'autre côté des laves, celui du lac blanc, immaculé dont les dunes pleuvent jusqu'à la mer.

Nous aurions parlé du "Miroir" de Tarkovski, des rafales de vent courbant les hautes herbes des plaines russes, les mêmes, incessantes, que connut Gogol et qui filent jusqu'au Pacifique pour fouetter les oriflammes des soldats de Kurosawa. Nous aurions, ensemble, rêvé d'Atacama, du film que tu voulais produire pour moi : "Mirage d'amour".

Toi qui avais le courage de sortir des ornières, tu tentais l'aventure des mines de salpêtre au pied des volcans de cristal. Tu voulais voir le minéral, dru comme des coeurs éternels, avec, au milieu des "salars", les sillons d'argile, mémoire du chant des premiers hommes. Là-bas, le ciel s'étoile de silice.

Je filmerai pour toi les cabanes de bois flotté, les éclats de mica dans les cheveux des femmes et ton rire dans les ruelles d'Humberstone.

Nous aurons des larmes de cendre et des lèvres de papier, mais nous éclaterons la nuit avec les feux de la Tirana. J'arrêterai la lave d'or avec mes mains et je te fondrai sur les cristaux entre les cathédrales de sel.

Puis, nous marcherons jusqu'aux miroirs poignardés par la lumière.

L'amour doit se lire tout de suite, ce n'est pas une partie de cache-cache, disait C. Singer, et tu savais si bien lire.

Je sais cette main de vent qui caresse, épouse les formes, dessine l'invisible énergétique de chaque chose, de chaque être, te dessine toi, ami, dans le souffle général, souffle qui les nourrit de toi.

Il ne faut pas saisir le papillon sur le visage aimé, seulement caresser les paupières closes. L'aile froissée tremble au moindre souffle et la solitude meurt d'un geste.

Bon voyage. Merci d'être venu.

Tu disais "bonjour, ami" et je répondais "bienvenu". "

par Bernard Giraudeau (acteur et réalisateur)

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